A menudo Los Hijos se nos Parecen, Y así nos dan la primera satisfacción; esos que se menean con nuestros gestos, echando mano a cuanto Hay a su Alrededor.
Esos locos bajitos que se Incorporan Con los ojos abiertos de par en par, sin respeto al horario ni a las costumbres ya los que, por su bien, (dicen) que hay que domesticar.
Niño, deja ya de joder con la pelota.
Niño, que eso no se dice, que eso no se hace, que eso no se toca.
Cargan con nuestros dioses y nuestro idioma, con Nuestros renconres y Nuestro porvenir.
Por eso son nos parece que de goma y que les basta con nuestros cuentos para dormir.
Nos empeñamos en dirigir sus vidas sin saber El oficio y sin vocación.
Les vamos transmitiendo nuestras frustraciones con la leche templada y en cada canción.
Nada ni nadie Puede Impedir que sufran, que las agujas abracen en el reloj, que decidan por ellos, que se equivoquen, Que crezcan Y que Un día nos digan adiós ♫.
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